В моей жизни снова есть место этому странному состоянию - когда с утра прошедший вечер кажется странным и не твоим. Это касается тех моментов, когда карты сами лезли под руку и раскладывались солнышком вокруг пиковых дам и бубновых королей. Весь этот веер червовых и пиковых тузов, настойчиво пролезающих в любой расклад, все это, давно не виданное, сочетание Башни, Влюбленных, Смерти и двойки чаш, и неизменный Маг, и неизменный король жезлов, - все это кажется мне сейчас дичайшим бредом и совсем не тем, во что хочется верить и в чем хочется жить. Впрочем. Впрочем с двумя последними я могу смириться.
Это странное состояние вряд ли можно приписать алкоголю, потому что один бокал игристого вина - не то, что с такой скоростью делает мир вокруг нереальным.
Однако именно вследствие бокала вина и покера до двух часов ночи (очень красиво сыграли, давно я не проигрывал с таким размахом исключительно благодаря потрясающе удачному для оппонента раскладу) я не успел ничего написать.
У меня есть традиция - каждый д.св.В. писать стихотворный или прозаический текст адресно моему единственному Валентину. Традиция не то чтобы прервана. Считаю, что она просто видоизменена.
Хорошего дня. Люблю тебя.