Название: Четвертый первый поцелуй
Фэндом: ориджинал с отсылкой к "Охотнику за смертью"
Персонажи: граф, маркиз, Альгирдас, Ариэль
Молодой человек в пестрой рубашке щелкает кнопкой диктофона и просит:
- Слушай, ну хотя бы пару слов о том, что тебя вдохновляет. Твои поклонницы забросали меня такими вопросами, когда узнали откуда-то, что я собираюсь к тебе на интервью.
- Продажная пресса, - фыркает мужчина в строгом черном костюме, сидящий в кресле напротив. Мимо них снуют расторопные официанты, краем глаза с любопытством рассматривая этих двоих - талантливого молодого писателя и его приятеля, известного и модного журналиста.
Беседа неспешно перетекает от одного предмета к другому, но вот сейчас, кажется, зашла в тупик.
- Что значит - что меня вдохновляет?.. Вот ты неплохо меня знаешь, ты бы мог сам ответить на этот вопрос?
Журналист пожимает плечами:
- Опыт подсказывает мне, что в таких случаях подразумевают не "что", а "кто". Как выглядит твоя муза, если угодно...
- Как выглядит моя муза?... - писатель долго и напряженно смотрит собеседнику прямо в глаза, так, что тому становится не по себе. - Тебе ли не знать. Тебе ли не знать, какие у моей музы длинные и тонкие пальцы, которыми так удобно направлять мое перо. Какой холодный рассыпающийся смех, какие интонации сарказма и издевки, когда он зачитывает вслух отрывки моих текстов. Какие чудовищные глаза - глаза убийцы, всматривающиеся из моих книг в каждого читателя, манящие и притягивающие, обещающие вечное блаженство саморазрушения...
Молодой человек, не глядя на приятеля, вертит в руках выключенный диктофон.
- Это сводит меня с ума, маркиз... И гораздо страшнее, что когда я смотрю на своего сына, я вижу тот же стальной блеск глаз, ту же нечеловеческую грацию, слышу тот же голос.
Граф внезапно рванулся к собеседнику:
- Ты же помнишь его? Скажи, это мое сумасшествие, или они правда похожи?!.. Одно лицо...
- Это твое воображение, Антуан, - мягко улыбнулся маркиз. - Прошу тебя, не путай реальность и твои истории. Они - бумажные, этот твой Альгирдас, твой сын, твой Париж семнадцатого века. А мы - живые. Я пришлю тебе статью на правку.
Он расплатился и вышел. Граф - честно говоря, да какой из него граф?.. - в одиночестве допил вино, кивнул на прощание официантам и вышел из ресторана.
Над Сеной поднимался туман. По мостовым стучали копыта редких в этот час извозчиков, один из которых остановился рядом с ним. Перед графом распахнулась дверца кареты, и знакомый голос произнес:
- Добрый вечер... отец. Я не дождался тебя дома.
Его дрожащие губы ловят холодный, безжизненный поцелуй.
-
-
11.09.2013 в 19:27